Devant la porte de Charles Healey qui ouvre ses bras, une petite femme, le dos courbé passe avec son chien blanc. Un homme s’arrête face au point d’accueil ; il a ôté son chapeau. Un autre suit son chemin, une mallette…

Ce pourrait être le tableau d’un après-midi, Celui d’un automne. Ce pourrait être le tableau d’un rendez-vous, Celui de retrouvailles. Ce pourrait être le tableau d’un jour de novembre, Celui d’un samedi. C’est ce tableau-là. C’est le tableau d’un samedi…